Киев, аэропорт Жуляны. Понедельник, 31 августа 9:30
Жуляны — правильно «Пассажирский терминал международного аэропорта Киев», смотрелся буднично и выглядел совсем не продвинуто. Невзирая на фасадные ухищрения рекламных дизайнеров, здание аэровокзала как было, так и осталось квадратной двухэтажкой советской постройки. Эффекту провинциальной «домашности», которой веяло от этого места, способствовала расположенная поблизости остановка троллейбуса.
Алексей, как и было условленно, ждал у центрального входа. Теперь он облачился в летний серый костюм, повязал галстук, а вместо ноутбучного кейса через плечо висела дорожная кожаная сумка. Посредник нервно поглядывал на часы. Завидев Шульгу, выходящего из машины, бросился в его сторону:
— Ну что же вы! Нас ведь ждут!
Увлекая за собой Шульгу, Алексей ринулся внутрь вокзала.
Внутри было прохладно, тихо, почти безлюдно, аэропорт был небольшим и работал вполсилы.
— Деньги, надеюсь, у вас с собой? — негромко продолжал Алексей. — Нужно оплатить летчикам, чтобы они заправили самолет. Плюс аванс — пятьдесят процентов. Остальное перед вылетом, в Днепре.
— Хорошо, — кивнул Шульга. — Рассчитываться прямо здесь?
— Нет, что вы! — Алексей испуганно оглянулся. — Сейчас зайдем в ВИП—сектор. Там есть отдельные бизнес-рум…
Они поднялись по лестнице на второй этаж. Алексей кивнул стоящим на входе охранникам, с деловым видом нырнул в стеклянные двери, пошептался с сексапильной администраторшей, одетой как стюардесса, махнул рукой:
— Сюда, пожалуйста!
Они зашли в небольшой уютный отсек с кожаным угловым диваном. Через пару минут к ним присоединился обещанный командир — сосредоточенный худощавый брюнет лет тридцати пяти. Шульга отсчитал названную сумму. Летчик удовлетворенно кивнул, сказал Алексею:
— Как заправимся — наберу.
И вышел.
Ждали минут сорок. Заказали и съели пиццу, выпили кофе. Алексей то звонил куда-то, то отвечал на вызовы, при этом то и дело выскакивал в коридор. Шульга не встревал — работает человек — он уткнулся в планшет и просматривал новости, по ходу дела прикидывая, уложится ли в те сто тысяч, которые извлек из «хранилища».
Мысли сами собой перекинулись в недалекое прошлое. На сей раз он думал не о войне, а прокручивал в голове события, превратившие безденежного таксиста-атошника в члена сверхсекретной группы «государственных ликвидаторов» и тайного мультимиллионера.
Обстоятельства, при которых ему досталась гора настоящих американских денег, были настолько невероятными, что походили на сюжет из бульварного чтива.
А ведь как хорошо начинался тот мокрый апрельский вечер…