Киев. Контрактовая площадь.
Шульга вытряс на язык последние капли энергетика, добрел до урны, кинул пустую жестянку вместе с упаковкой от шаурмы, вытер руки салфеткой, зашёл в тень под деревья, чтоб солнце не слепило экран, включил смартфон, набрал номер, который дал ему Ричер.
— Але! Это Петр Моисеевич?
— Он самый. Шо там у вас, говорите скорее, у меня операция!
— К вам ночью привезли раненого. С пулей в позвоночнике.
— Кульбицкий?
Шульга ненадолго задумался, вспоминая, какая фамилия у Еврея.
— Да.
— А вы ему кто?
— Побратим!
Это слово как и «ветеран», Шульга не любил, но не раз уже убедился, что действует оно безотказно.
— Понятно. Вынужден вас огорчить. Случай неоперабельный. Даже в наших условиях. Пуля засела так, что трогать её нельзя.
— Выживет?
— Непонятно. Но полный паралич гарантирован. Если только… Я вашему офицеру уже объяснял …
— Что!? Говорите…
— Есть две клиники, которые подобное оперируют.
— Где?
— Боюсь сказать. Одна в США, другая в Израиле. Но у вашего побратима, я так понимаю, нет медицинской страховки, а цены там мировые, если не выше…
— Какую посоветуете?
— Ну, если таки чисто теоретически, ту, что в Хайфе. У неё статистика позитивнее.
— К кому там обращаться?
— Ой простите, молодой человек, меня совсем вызывают… В любом случае оргвопросы это уже не ко мне…
Шульга матюкнулся, услышав гудки отбоя. Спрятал телефон, потопал в сторону ближайшей «Пузатой хаты». Там можно будет спокойно достать планшет и порыскать по Интернету.
Долбанный Ричер, не мог хотя бы названия клиник узнать… В памяти снова всплыл февраль пятнадцатого.